微小的一声摩擦。

长桌最末端的一个对冲基金经理，吓得手里攥着的水晶圆珠笔直接脱手。

金色的笔杆在光滑的桌面上滚了半圈。

“骨碌碌。”

掉在了厚厚的地毯上，滚进了桌子底下。

那个经理没敢低头去捡。

他僵硬地坐着，甚至连眼皮都没敢往下扫一眼。

大卫·罗斯柴尔德闭上了眼睛。

他今年七十岁了。

经历过黑色星期一，经历过互联网泡沫，经历过次贷危机。

在每一次金融海啸里，他都是坐在高处收割利润的屠夫。

但他今天才明白。

屠夫之所以能杀猪，是因为猪被关在铁栏杆里，遵守着屠宰场的游戏规则。

而今天冲进华尔街的。

不是猪。

是一头长满獠牙、把整个屠宰场连地基一起拱翻的史前暴龙。

再抗拒下去。

家族在欧洲两百年的基业，保不住。

他的老命，今天下午也得交代在这间顶层会议室里。

大卫长长地吐出了一口浊气。

胸腔里的空气像被抽干了一样，发出干瘪的哨音。

他慢慢睁开眼。

浑浊的眼球里布满了暗红色的血丝。

大卫没有去看身边的其他同行。

他把右手伸进自己的深灰色西装内衬口袋。

摸索了半天。

掏出了一支黑色的万宝龙大班系列钢笔。

他的手指在剧烈地抽搐着。

拔开笔帽的时候，手腕发抖，笔帽连滑了两次才拔下来。

“啪嗒。”

笔帽掉在桌上，滚了两寸。

大卫弯下腰。

整个人像是一瞬间苍老了十岁，背脊弓成了一张煮熟的虾米。

他伸出枯瘦的手，把长桌中央那份协议拖到了自己面前。

纸张摩擦着黄檀木桌案，发出粗糙的沙沙声。

大卫低着头。

翻到了协议的签署页。

上面有两处空白的横线。

一处是撤销做空声明。

另一处，是关于承接鼎盛系股票、反手做多的兜底承诺书。

大卫盯着那行字：

“……承诺调集不低于三千五百亿美元的多头流动性，在未来三个交易日内，以昨日收盘价溢价百分之五十为托底价格，全额承接所有市场抛盘……”

溢价百分之五十。

这意味着他们不仅要把之前做空赚到的账面浮盈全部吐出去。

还得从各自财团的深层金库里，硬生生剜下大块的血肉。

去给鼎盛的股价抬轿子。

这是屈辱。

这是整个西方自由金融体系自建立以来，从未有过的耻辱投降书。

大卫的钢笔尖停在纸面上。

黑色墨水在白纸上洇开了一个小小的黑点。

他抬起头，看了一眼江彻。

江彻靠在宽大的椅背里，手里把玩着那个银色打火机。

眼神冷淡，像是在看路边的一块碎石头。

大卫咬了咬牙根。

嘴里尝到了一丝由于牙龈出血带来的铁锈味。

笔尖落下。

“沙、沙、沙。”

大卫的手腕颤抖得厉害，手心的冷汗把纸张的边缘泡得发软。

他的签名歪歪扭扭。

失去了以往在百亿支票上签字时的龙飞凤舞。

写完最后一个字母。